ALBERTUS ME MET DANS LA PEAU D’UNE CHAROGNE

Ça pue déjà pas mal, mais tu t’en rends pas compte. Ou tu le sais pas, pour toi c’est l’odeur normale. T’es un chevreuil – un cerf de Virginie qu’on dit. Parce que des chevreuils, au Québec, ferme les yeux pis tu vas en voir autant, y’en a pas. C’est en Europe ça, les chevreuils. Toi, t’es un cerf de Virginie. C’est la nuit, mettons une pleine lune pour faire plus fencé. Tu manges des feuilles de bouleau, mais tu le sais pas que c’est un bouleau. Ça pourrait être un crisse de bonzaï, tabarnac, tu le saurais pas plus. À part qu’il faudrait que tu te penches un peu plus. T’es un chevreuil – un cerf de Virginia. Pis tu broutes les feuilles avec tes frères Coco pis Tata. [il enlève sa casquette et se gratte la tête] Euh, non laisse faire, y’ont pas de nom. Toi non plus, t’en as pas. Vous vous appelez Hey pis Chose quand vous vous parlez. Mais vous vous parlez pas souvent. À quatre-vingt-dix-neuf – non, plus comme quatre-vingt-cinq…mettons soixante-quinze pour cent du temps, vous broutez des feuilles. Le reste du temps vous dormez, ou vous courez. Ou je sais pas trop, vous vous branlez les oreilles quand les mouches vous achalent. Ou vous spottez les caches de chasseurs. Mais là, imagine, visualise. T’es un chevreuil dans le bois la nuit – un cerf de Virgile, ostie, dans le bois empraigne de manger des feuilles d’arbre, à deux heures du matin. Dans le bois le long de la 104, à Notre-Dame-de-Stanbridge, mettons. Pis là tu pognes un courant d’air qui te dit qu’y a des pommes sauvages de l’autre côté de la route. [il lève la tête et fait semblant de renifler l’air] Tu vois pas la route encore, mais tu sais que ça doit être l’autre bord. Tu dis à Hey pis à Chose de te suivre. Vous partez en sautant comme des gazelles. Tu sautes, tu cours, les feuilles te frappent la face, tu manges des branches dans yeule, les petits fouettes te fessent les couilles, faut que tu plisses les yeux pour pas qu’ils crèvent quand tu frôles les branches d’aubépine, envoueille à drète pour pas rentrer dans l’arbre, envoueille à gauche par-dessus le ruisseau. Tu cours jusqu’au sentier que vous vous êtes faite à force de passer ici. Les deux autres gazelles, les deux autres chevreuils de Virginie, te suivent dans la trail. La route est à une trentaine de pieds – sauf que tu le mesures pas vraiment de-mêgne, vous autres vous mesurez en stépettes. Si on calcule qu’une stépette, c’est cinq pieds; le fossé juste avant la route est à une demi-douzaine de stépettes, à peu près. Mais là, imagine, concentre-toi, visualise. T’es à une demi-douzaine de stépettes du fossé, tu cours. Tu pues déjà pas mal, parce que câlisse que ça pue une bête sauvage. Ça sent le hockey mélangé avec du purin de poules. Ça sent l’Inde, ostie. As-tu déjà senti ça? Mêgne pas besoin d’être mort pour puer le tabarnac! Anyway, tu pues mais tu le sais pas, parce que t’es né de-mêgne. Ça fait que tu cours vers la 104. T’arrêtes pas. Y’a moins de branches parce que c’est un sentier. Quand t’approches le fossé, dans ta vision péri…phérielle, tu vois des lumières de truck qui avancent pas mal plus vite que toi. T’accélères, tu penses avoir le temps de passer avant le truck. PACLOW! [il se tape dans les mains à quelques pouces de mon oreille en le disant, je crache mon morceau de sandwich] Là tu comprends rien, les deux grosses lumières viennent de te rentrer dedans comme un éclair, t’as jamais senti rien d’aussi violent. C’est comme quand t’étais rentré dans un chêne l’année d’avant en te sauvant des chasseurs, sauf que là, mets-toi dans tête que c’est le chêne qui t’a rentré dedans. Pas le contraire. Pis que le chêne carbure au diesel, pis qu’y roule à cent dix au moment de te frapper. Dis-toi que c’t’un chêne qui arrive de l’Ontario avec un chargement de pourtres d’acier. Un chêne de train routier, mettons, qui te batte comme une garnotte, comme un mur de béton, comme un avion, tabarnac. Bon. Là, t’arrêtes de respirer tranquillement pas vite pendant que Hey pis Chose sont encore traumatisés de l’autre côté du trottoir. Les jambes qui shakent, les poils toutes drètes. Ils regardent des deux côtés pour essayer de traverser. Tu perds connaissance avant qu’ils réussissent à te rejoindre. Le truck arrête mègne pas. Un chevreuil ou un maringouin, same difference, on n’arrête pas le progrès. En quelque part à l’Est, on a besoin de pourtres en acier. Ça peut pas attendre, y’ont toutes la marde au cul, ces osties-là. Le cigare aux lèvres, comme on dit. Ce monde là, ça flush avant d’avoir fini de pisser. Pas moi en tout cas. Moi, c’est pisse, brasse-toi à bizoune une escousse, ermonte la fly, attache ta ceinture, erplace le t-shirt – ou ben si je porte une chemise cette journée-là, ben après m’être brassé à pissette, avant de m’ermonter la fly, je place ma chemise ben drète dans mes culottes – pis après ben je flush. Mais eux autres, c’est envoueille pisse, pis décâlisse. [il prend une gorgée de sa root beer] Ça fait que t’es pas mal mort quand le soleil se lève, pis déjà les mouches commencent à s’installer. Eux autres, c’est comme s’ils savaient qu’un jour t’allait finir sur un boutte d’asphatte. Depuis que t’es né que ça te tourne autour, que ça colle à ta marde, que ça te rentre dans les yeux, les narines, les oreilles, pis je te dis pas quoi d’autre. C’est comme si les ki-risses de mouches à marde passaient leur temps à checker si t’étais pas mort. Quand tu les éloignes avec un coup de queue, ou en te branlant les oreilles, ils disent ah, non les boys, pas encore. Ben là, le truck eux autres, ils l’ont vu. Y’ont eu le temps de passer au-dessus ou en-dessous ou à côté. Pis là, ben quand ils checkent si t’es vivant, ils disent ok, let’s go. Une journée au soleil, une bonne grosse camucule, pis t’es déjà rempli de verres pis de larves qui te grugent l’intérieur. Bientôt, si personne te ramasse, on va penser que tu portes un manteau de fourrure, sauf que les poils ben ça sera pas du bison ou du furet ou du rat musqué, ça va être des petits verres blancs. Ah, ça prend pas de temps. Des fois, c’est comme si les verres avaient déjà commencé à grossir avant que le chevreuil – le serf de Virginie, pardon – se soit fait rentrer dedans.