Hustle

Entre dans sa tête, suis son pouls, colle à ses chaussures, traîne dans ses bobettes, dans le plus chaud de son haleine, fonce dessus, fixe son sternum, les yeux sur le numéro, la balle en périphérie, tu ne la regardes qu’avec le blanc de tes oculaires, tes boules à perceptions, bouge les bras, pointe pointe pointe, les mains raides d’un karatéka, colle ton homme jusqu’à ce que vos sueurs se mélangent et deviennent une super-sueur, jusqu’à ce que les glandes qui produisent cette sueur fusionnent et que la couleur de vos sucs gastriques s’agence et que votre souffle soit le même, que ton arrière-goût de pâtes au beurre devienne plutôt son arrière-goût de viande fumée et vice versa, dirige-le dans la trappe, protège ton panier, une main au visage, crie “balle! balle! balle!” dès qu’il s’arrête, fréquente sa sœur, grimpe-lui dans la face, qu’il lise toute ta fureur sur les plis de la peau sur ton front comme dans le sanskrit d’une Upanishad ténébreuse, vole son identité, mime ses mouvements, kidnappe son iguane, juge ses parents, hustle, hustle, hustle.